Wurmschwanz schlug die Tür zu. Es war genau ein Uhr morgens. Seine Mutter, die im St. Mungo arbeitete, hatte heute Nachtschicht. Müde und erschöpft warf er sich auf sein Bett und entledigte sich seiner nassen Hose. Wie konnte er nur? Wie konnte er nur zustimmen? Er war doch verrückt. Und Flora... Nein, sie würde niemals etwas für ihn empfinden. Wurmschwanz erhob sich wieder vom Bett und sprang unter die Dusche. Nein, sie konnte ihn nicht lieben, das war unmöglich. Dafür war er doch viel zu hässlich. Fleckige Haut, dünnes Haar und viel zu klein war er auch noch. Und dick, viel zu dick. Er musste unbedingt eine Diät machen, nahm sich Wurmschwanz vor.
Er stieg aus der Dusche und trocknete sich ab. Über seinen kleinen Freund brauchte er gar nicht nachzudenken. Abgesehen davon, dass ihn Flora überhaupt nicht sehen will, ist er viel zu klein.
Er ging zu seinem Schrank und holte einen neuen Schlafanzug heraus. Er war ein schlechter Zauberer, außerdem noch arbeitslos und wohnte noch bei Mutti. Das konnte eine aufstrebende Apothekerin doch nicht gut finden.

Wurmschwanz legte sich wieder ins Bett. Was hatte er nur angestellt? Er hatte sich gerade auf die Seite des Feindes seiner Freunde gestellt, das hieß, er war zum Feind seiner Freunde geworden. Und das alles nur wegen einer Frau, die ihn niemals lieben wird. Wurmschwanz sank in einen unruhigen Schlaf.

Und begann sich zu erinnern...

Es war an einem warmen Augustabend passiert. Peter war kurz davor seinen fünften Geburtstag zu feiern. Damals war er ein helles Köpfchen; mit knapp vier Jahren hat er lesen gelernt und seitdem war es im Hause Pettigrew die Regel geworden, dass Peter seine Gutenachtgeschichte seinem Vater vorlas. Sein Vater, Jonathan Pettigrew, war sichtlich Stolz auf das Talent seines Sohnes und hatte beantragt, dass er einige Klassen überspringen kann. Nun stand am nächsten Tag der Test an.

Peter saß im Schlafanzug auf seinem Bett und las seinem Vater aus einem Märchenbuch vor. Er las flüssig und betont das Märchen "Rotkäppchen" vor. Jonathan hatte seinen Arm um die Schultern seines Sohnes gelegt und die Augen entspannt geschlossen. Mr. Pettigrew war noch keine dreißig Jahre alt, doch sah er aus, als wäre er schon weit über die fünfzig. Eine lange Krankheit hatte ihre Spuren hinterlassen. Er arbeitete ziemlich hart und war kaum zu Hause, denn er war der Abteilungsleiter der Abteilung für Internationale Magische Zusammenarbeit im Zaubereiministerium und Vorstand des Koboldschutzbundes.

Peter klappte sein Buch zu: "Und, wie war ich?", fragte er. Jonathan öffnete seine Augen. "Sehr gut, mein Großer" Er gab seinem Sohn einen Kuss auf die Wange. "Das schaffst du morgen mit links. Du brauchst überhaupt keine Angst zu haben, der Lehrer, der dich prüfen wird ist ein alter Schulfreund von mir." "Und wenn ich es nicht schaffe?" fragte Peter ängstlich. "Dann kommst du ganz normal in die erste Klasse. Aber du schaffst das schon." beruhigte ihn sein Vater.

Er streichelte ihm nachdenklich über das Haar. Dann sagte er: "Und weißt du was? Wenn du es schaffst, machen wir zusammen einen Ausflug. Nur du und ich. Und du darfst dir aussuchen wohin." Peter strahlte seinen Vater an. Dann krabbelte er an den Kopf seines Bettes, wo sein Nachttisch stand. Darauf lagen ein silberner Dolch, und einige Wahrzeichen von der ganzen Welt, die Mr. Pettigrew von seinen vielen Reisen mitgebracht hatte. Unter Anderen standen dort die Freiheitsstatue, der Schiefe Turm von Pisa, das Taj Mahal, das Brandenburger Tor und der Eiffelturm. Ohne zu zögern nahm Peter den Eiffelturm und krabbelte zu seinem Vater zurück. Jonathan lächelte: "Ah, Paris also. Du kommst ganz nach mir; ich bin da auch am liebsten." Peter spielte mit dem Eiffelturm herum. "Ich will bis ganz da rauf", sagte er und deutete auf die Spitze des Turms. "Bis ganz da rauf können wir nicht ", meinte Jonathan. Er deutete auf die Plattform: "Aber bis da."

Peter nahm den Eiffelturm und stellte ihn wieder zurück auf den Nachttisch. Dann holte er den Dolch und die Kette. "Was ist das?", fragte er neugierig. Jonathan nahm den Dolch in die Hand und sagte: "Das ist das Zeichen dafür, das ich ein Koboldgraf bin. Wenn ich sterbe, wirst du ihn erhalten." Jonathan streichelte Peters Wangen. "Also mein Großer, schlaf gut und träum was süßes." Er gab seinem Jungen einen Kuss auf die Stirn und stand ächtsend auf.

Leicht gebeugt ging er durch das Zimmer. Plötzlich blieb er wie angewurzelt stehen und fasste sich ans Herz. "Was ist los, Papi?", fragte Peter besorgt. Jonathan gab ein undefinierbares gurgelndes Geräusch von sich und sank zuckend auf die Knie. "Papi!", rief Peter verängstigt. Doch Jonathan antwortete nicht und zuckte immer mehr. Peter stand von seinem Bett auf und lief zu seinem Vater.
Jonathan schwankte auf den Knien und kippte vornüber. Peter schrie ängstlich auf. "Hilfe"

Jonathan zuckte mehr und mehr. Er wand sich hin und her und stöhnte dabei vor Schmerzen. "Mami!", schrie Peter. Aber sie war nicht da. Sie hatte wieder einmal Nachtschicht. Plötzlich hörte Jonathan auf zu zucken. Der Mann richtete sich mühsam auf; Peter lief sofort zu ihm. "Mein Dolch...", keuchte er. "Bring mir meinen ... Dolch". Wie der Blitz flitzte Peter zum Nachttisch und holte den Dolch. Er lief zu seinem Vater zurück. Jonathan lag wieder flach auf dem Rücken und zitterte wie verrückt. Aus seinen Mundwinkeln floss eine Art grüner Schleim. Seine Augen waren nach oben gerichtet und es war fast nur noch das weiße der Augen zu sehen. "Hier, Papi", rief der Junge ängstlich und hielt ihm den Dolch hin. Jonathan reagierte nicht, stattdessen würgte er und noch mehr Schleim lief aus seinen Mundwinkeln.

"Töte... mich", krächtste er plötzlich. Jonathans Augen waren wieder auf Peter gerichtet. Peter stand verwirrt da. "Aber.." "Stich...zu", Jonathans Stimme war nicht mehr als ein leises Krächtsen. "In... mein Herz... will...keine Schmerzen mehr" Peter kniete sich vor seinen Vater hin, die Augen weit geöffnet. "Aber... ich kann doch nicht..." "Sei mutig mein Großer... keine Schmerzen mehr". Seine Augen rollten sich wieder nach oben, er würgte und bäumte sich auf." Mach... mach Schluss... mit den Schmerzen... stich zu... ganz fest" Peter hob zögernd den Dolch. "Stich zu... mein Großer... mach schon..." Aus Peters Augen rollten Tränen, als er den Dolch weiter hob. "Stich zu... mit Schwung... will nicht... weiter leiden..."

Es war nur eine weiße Schliere vom Dolch zu sehen, als er zustach. Der Dolch traf genau ins Herz. Dort, wo der Knauf steckte, breitete sich ein roter Fleck aus, der immer größer wurde. Jonathan zitterte, doch sein Körper schien sich zu entspannen. Peter hingegen hatte das Gesicht in seinen Händen verborgen und weinte. Mit letzter Kraft streckte der Mann seine alten, faltigen Hände aus und berührte die kleinen Hände seines Sohnes. Peter lies seine Hände sinken und sah in die Augen seines sterbenden Vaters. "Danke... mein Großer..." Peter schluchtste. "Ich liebe dich... Phyddlesfyje", waren die letzten Worte seines Vaters. Dann schloss er die Augen und regte sich nicht mehr.

Er war tot.

Peter schrie auf. Seine Hände krallten sich um den Knauf des Dolches und er zog ihn mit aller Kraft wieder heraus. Die Klinge schimmerte rot vor Blut. Auf der Klinge war eine Inschrift. "Jonathan Pettigrew" lautete sie. Doch wenige Sekunden später änderten sich die Buchstaben und plötzlich stand dort: Peter Pettigrew. Erschrocken darüber, schrie Peter wieder laut auf und warf den Dolch mit aller Wucht zum Fenster hinaus. Dann legte er sich wieder weinend in sein Bett, zog die Decke über seinen Kopf und wünschte sich, morgen wieder aufzuwachen und festzustellen, dass er alles nur geträumt hatte.

Wurmschwanz wachte auf. Seit diesem Tag vor fünfzehn Jahren hat sich sein Zimmer nicht wirklich verändert. Er hatte immer noch dasselbe Bett, denselben Nachttisch auf dem die Wahrzeichen standen. Außer einem Bild von seinen drei Freunden Krone, Tatze und Moony hatte sich eigentlich nichts geändert.

Wurmschwanz dachte über seinen Traum nach. Er hatte ihn in letzter Zeit öfters verfolgt, besonders wenn Peter ohnehin ganz andere Probleme zu bewältigen hatte.

Ruckartig fuhr er auf. Er stand von seinem Bett auf und lief im Schlafanzug hinaus in den Garten. Am Tag nachdem er seinen Vater umgebracht hatte, hatte er den Dolch in aller frühe im Garten vergraben. Seine Mutter mochte keine Gartenarbeit, das hatte immer sein Vater gemacht. Seit seinem Tod war der Garten verwildert. Glück für ihn, denn so hat sie nie den Dolch gefunden. Seine Mutter wusste bis heute nicht was in der Nacht passiert war, sie schob es alles auf Wog Brycostrygag, einem Einsiedler, der in einer Höhle in den Bergen von St. Paticks Chestnuttown, das Dorf in dem die Pettigrews wohnen, hauste.

Peter ging durch die Hintertür hinaus in den Garten. Es war ein milder Dezembertag und alles war zugeschneit, was es nicht gerade einfacher machte die Stelle zu finden, wo er ihn vergraben hatte. Er fand die Stelle dann aber schließlich doch noch und grub. Er sah immer wieder auf, ob ihn nicht jemand dabei sah. Ah, da war der Dolch! Peter nahm ihn in die Hand. Er sah immer noch so aus, wie er vor 15 Jahren ausgesehen hatte, nur das Blut war verschwunden. Es war kein einziges Fleckchen Rost zu sehen. Peter versteckte ihn in seiner Schlafanzughose. Dann wollte er wieder aus dem Garten gehen.

Plötzlich lugte ein Gesicht über den Gartenzaun. "Guten Morgen, Peter" rief es. Es war Anthony McCarrynons, sein Nachbar. Anthony war mit seinem Vater in dieselbe Klasse gegangen, solange bis sein Vater nach Hogwarts gekommen war. Obwohl, war sein Vater überhaupt in Hogwarts gewesen? Peter war sich nicht sicher. Seine Mutter hatte so gut wie nichts über ihn erzählt. Und seine Tante Minerva kannte ihn sowieso nicht.

Doch das sollte nichts heißen. Tante Minerva und seine Mutter verstanden sich nicht sonderlich gut und seit Minerva Lehrerin in Hogwarts war, redeten sie nicht mehr miteinander. Seine Mutter behauptete, Minerva hatte seit jeher gedacht, sie sei etwas Besonderes. Doch Peter glaubte nicht daran. Tante Minerva hatte zwar in Hogwarts jeglichen Kontakt vermieden, der möglich war, doch er wusste, dass sie ihn eigentlich sehr gern hatte.

Hogwarts, oh Hogwarts. Peter hatte nachdem er den Test bestanden hatte, tatsächlich eine komplette Klasse überspringen dürfen. So kam es, dass er vor Hogwarts noch ein Jahr auf der Weiterführenden Schule war. Er war stets Klassenbester gewesen hatte sämtliche Schulwettbewerbe gewonnen (unter anderem hatte er den Schulrekord beim Buchstabierwettbewerb gebrochen). So kam er nach Hogwarts in der Erwartung seine Laufbahn als Klassenbester und Streber weiterzuführen.

Doch dann kam alles anders: Er wusste nicht warum, er konnte von Anfang an nicht so gut Zaubern wie alle anderen. Er brauchte ewig, um einen Zauberspruch zu lernen, lernte ihn erst, als ihn wirklich jeder konnte. Seine Lehrer in den praktischen Fächern tadelten ihn und irgendwie hatte er bald den Ruf als Versager oder untalentierter Zauberer.

Irgendwann hatte er auch die Lust am lernen verloren und er wurde auch in den theoretischen Fächern immer schlechter. Das einzige Fach in dem er gut war, war Alte Runen. Tatsächlich, Peter hatte eine Begabung für Sprachen. Er hatte an der Weiterführenden Schule das Fach Französisch geliebt und hatte immer sehr gute Noten gehabt. Seine Mutter hielt nichts davon und war froh, als endlich der Brief von Hogwarts kam und er sich nicht mehr mit "Muggelzeugs" auseinander setzte. Erschütternde Worte aus dem Mund einer Frau, die muggelstämmig war, dachte Peter.

"Was ist los mit dir, Peter?", fragte Mr. McCarrynons, der immer noch über den Gartenzaun sah. "Du wirkst so... deprimiert". "Ach, hab nur schlecht geschlafen", entgegnete Wurmschwanz. Plötzlich fiel ihn auf, dass Mr McCarrynons erstaunliche Ähnlichkeiten mit Wog Brycostrygag hatte. Nein, Nein, das redete er sich nur ein. Mr. McCarrynons war ein bodenständiger in einem ganz normalen Muggelkrankenhaus arbeitender Muggel, während Wog Brycostrygag... Seine Mutter mochte ihn nicht, sie sagte, er sei ein schmarotzerhafter Prolet, der es sich auf Kosten des kleinen, magischen Steuerzahlers in der Höhle oben gut gehen ließ.